Dioses del metal (Dibujos y pintura ahora)

[Crikrien]

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Se encontraban en escena mirándose. Los rostros de un amor furtivo. Pasado. Que ahora era gobernado por la indiferencia y cierto odio tras el paso de las decepciones, de las injurias e insultos. Como dos caras de una misma moneda no dejaban de analizarse. Mezclándose buenos y malos momentos. Fotografías esculpidas en emociones que ebriagaban su raciocionio. Ahora la puta mierda estaba fuera y ambos lo sabía. El paso del tiempo les había hecho invulnerables al veneno vertido por el otro, uno más que otro era algo más débil. Pero en disputas del corazón roto se ha de mostrar el orgullo. Una orgullosa forma de vivir.

Algunos amantes destilan desesperada y patética virtud. Otros ex-amantes aún manteniendo el respeto por la persona amada, se mantienen erguidos. Aceptan el juego del final, un final a voces que también pidieron ellos mismos. Porque el fuego y la pasión no se pueden sostener, los hilos de las relaciones vulgares se mantienen con el afecto. Los amores pasionales no duran mucho tiempo.

No obstante, un último chispazo podía avivar la llama. El deseo escondido que les transformaba en fieras capaces de arruinar toda sus vidas. Triste. Irónico. Catarsis entre dos personas. Por ello, durante un jodido momento dejaron a un lado todo su pasado, malo o bueno y se fundieron en un abrazo. Arañándose, rasgándose la ropa y clavando sus uñas el uno al otro. Ella mordía los labios de él, y él la tomaba del torso como si no hubiera un mañana sin ella.

El amor, o la química, no tenía mayor sentido que ese. La puta expresión de una vida muerta y vivida a través de otra persona. La obsesión del tránsito pasado. De los dueños de este maldito infierno. Arden en pedazos por la melancolía, no. Ahora arden por la pasión, sus ojos son fuego, sus manos son agua que se funde. Ambos se besan. Cortos. Largos. Cortos. Largos. Así son los besos. Acaricia con sus manos sus curvas y toma con deseo su culo.

Y se susurran a los oídos. Él lo hace porque no se puede quedar callado con quién toma contacto. Es un villano, un bocazas, un maldito perro que anhela compartir su magnificencia. Ella le intenta callar la boca, cada palabra, cada frase parece un encanto del mismo diablo.

-Ven a mi infierno, húndete conmigo y no hallarás juzgo alguno. Solo en mi oscuridad hallarás la liberación. Únete en mi odio. Esas ratas jamás entenderán esa soledad, ese aislamiento. La tristeza que albergas. Únete a mi rabia.

Ella duda, pero en ese segundo se deja ir por los dioses. Y se une a él, aunque sepa que a la alba volverá a su vida, volverá a su vida. Una vida que no le desagrada, que es suya, que controla y que le gusta. No es amor, sino algo distinto.

Ya iré haciéndolo estoy algo espeso Mitsui xD

[Mitsui]

Joder compadre, ¿otro libro? Qué puto crack, xD

Este lo leeré desde el principio, ya que solo llevas 3 caps. si no me equivoco. Que luego cuando llevas 40 es un palo grande empezarlo, xDD

Cuando escribas otro cap. te lo comento.

[Crikrien]

Por ahora está algo anclado todo.. xD Estoy seco de grandes historias y lleno de pequeñas reflexiones.

La canción es para los dos.

Vendrán los cuervos negros

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Yacen en cuencos vacíos los pedazos de la vida. ¿Qué somos? Si acaso una pregunta que conlleva a otra pregunta. Al borde de la muerte a lo mejor algunos descubran quienes son. Sin embargo, al final en la cuerda floja de los cimientos nos encontramos con que no sabemos lo que somos ni queremos saber lo que somos. Estamos demasiado perdidos entre las bestias. Estamos fuera del juego. La muerte es una forma de entender la vida, pero ya no puedes seguir por semejante camino. Vagabundeas pidiendo algo de afecto. Buscamos ser comprendidos. Los lobos solitarios son ronin. Los gestos. Las palabras. Marcan a unos y a otros. El sabor de la sangre tras el golpe de una persona a la que quieres. No importa si es un golpe real o emocional. El amor. La amistad. La fidelidad descrita por hombres que oyen mientras llueven tus lágrimas. La verdad escondida entre dos miradas de complicidad amistosa. El diálogo telepático entre amigos que se conocen. La fría calma de la coexistencia con tus familiares. Hilos de trabajos. Caramelos en pequeñas dosis de personas que van y vienen en tu vida.

¿Y ahora? Ahora qué. Estás delante del abismo. Estás ante la decisión que lleve en volandas tu máscara. Serás uno con el mundo. Anhelo tanto la muerte de mi yo que a veces olvido que él es quién más quiere desesperadamente su propia muerte. Echo en falta la disciplina. El metal de un corazón que no sienta y la carcasa de una vida poderosa. Pero como la mantequilla me derrito y nadie oirá, pues quienes leen no entienden y quienes oyen no atienden. El infierno se traslada, y no es culpa de nadie sino de quién lo espera.

Vendrán cuervos negros dijo el viejo sentado en la orilla. Vendrán y al final vinieron. Vendrán palomas blancas dijo el niño en lo profundo de la caverna y al final nunca llegaron. Sus plumas se tintaron de rojo, el rojo que mancha a los hombres y los insta a matarse los unos a los otros, pero ahora no hay muerte real, solo una muerte psicológica. Europa está enferma mentalmente y no lo sabemos.

Dime amor

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-Dime amor. ¿Escondes un terrible secreto?
Sus labios ensangrentados balbuceaban las palabras entre los brazos de su amada.
-No hables por favor...
-Dime, ¿Escondes algún secreto?
-Para ti no...
Sus ojos parecían idos, su rostro alicaido. Y la muerte parecía un cuervo que volaba sobre su cabeza esperando guadaña en mano para seccionarle la cabeza. El aire estaba envenenado y sus pulmones se llenaban de la manca carmesí.
-He... he... dedicado mi vida...
-No hables por favor... no más.
-Debo... debo hacerlo... debo... debo...
-No te muevas, no hables...-Decía derramando las lágrimas sobre su amado. Él se levantó con la ayuda de su espada clavada al suelo. Alzó su testa y miró con orgullo a la muerte. Los ríos de sangre caían de su barbilla y sus dientes estaban rojos, los apretaban furioso para levantar su mirada. Descanso durante un instante, relajó sus mandíbulas y soltó el aliento. Jadeando su cabeza cayó un poco, pero con nuevas fuerzas la volvió a levantar. Era un moribundo más que un hombre. Era un moribundo.
-Debo dar...-La voz no le salía, pero acumuló fuerzas.- ¡DEBO DAR MI ÚLTIMO DISCURSO!... ¡MI DECLARACIÓN...ug...! ¡MI DECLARACIÓN DE VIDA!... .-El grito fue tal que se oyó en toda la llanura ante la sorpresa de todos, pero fue tan fuerte que cayó nuevamente al suelo. Sostenido por su amada, quién intentaba detener la hemorragia.
-No.... amor... no...estoy muerto... lo sabes...
-No.....-Se repetía ella.- No... por favor... No me dejes sola..
-Eso no es propio de ti... tú nunca has necesitado a nadie.
-Idiota.. no me hagas hablar... hijo de puta.
El moribundo sonrió.
-Sigues preciosa... como siempre... aún blasfemando.
-Y tú eres un bocazas...
-Debo confesarte que... voy a ir al infierno.
-No digas eso..
-No podré estar más tiempo contigo... tengo un terrible pasado...
-No me importa...
-Te importará... he estado... perdido... toda mi vida... cuando era...era... pequeño me ... me... me...me.. violaron, pero... eso... no es excusa. He cometido mu..chos pecados. He... he matado... sin piedad.. a niños... he violado a niñas... pequeñas...niñas que...e.. eran como... nuestra hija. He... arrancado..-La lágrima salió de sus ojos.- un feto... vivo... de la barriga de una embarazada... he... he.. comido los ojos... de una mujer....ug.. he... vendido... esclavos... no... era el jefe... pero... protegía al dueño... y ... disfrutaba...-El moribundo comenzó a llorar.- Disfrutaba torturando... he sido inmensamente feliz... con esos pecados...no merezco perdón alguno, pero... te encontré a ti y conocí la verdadera felicidad. Dejé de vagar y comencé a vivir como nunca antes había vivido. Eras... la luz... en mis tinieblas... dejé de matar y de degus..degus...degustar aquello. Te prometí que después de muertos estaríamos juntos, pero ahora ya lo sabes.- El moribundo sonrió resignado.- Es nuestro adiós. Te... te...amo.
Sus ojos se cerraron, mientras ella le zarandeaba, aún en shock por la muerte y por saber aquellas atrocidades de su amado.

Luigy baila

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Una ruleta que gira y gira. Los maquillajes que transforman las caras en moscas que vuelan. Los bigotes que son verde, ahora se convierten en dragones. Mientras la camiseta se va volando, es metálica y está dura, casi puede cortar, pero no quiere cortar porque es cristiana y buena. Después saltan, saltan y saltan entre un baile atroz una niña de negro con coletas mira. Es dueña y señora del frankestein, es una máquina que usa para que le coma el coño. Un bicho con tornillos que usa su lengua para satisfacer a esa pequeña niña. Mientras los perros miran. La jugada de poker de Doberman está preparada, parece victorioso, más aún el ganador. Tiene ases, espera la gran jugada. Se encontró con el joker del pastor alemán. Él rie. Todos temen al doberman, todos quieren un Pastor alemán. Lleva gorra nazi y hace cosas de nazis alemanes. Como follar judías. Y matar judios. Solo que también hace de pastor así que pastorea a judíos en los campos de concentración.

¿Y ahora? Ahora resulta que todo cae en el cliché del nazismo. Se pregunta la niña si no se debe a un complejo enorme de la mayoría de los que NO HAN vivido el nazismo deseosos de haberlo visto, de haber luchado contra el nazimso o a su favor. Se pregunta si la imagen de "el mal" o "el bien" según se mire no es sino lo que todos queremos. Un aliado, líde, enemigo. En un mundo donde nos gobiernan banqueros cobardes ya no hay nada.

Mi maldición

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Increpo infectado por odio. Allende los mares de sentimientos atravesé. Yo os maldigo. Maldigo vuestra testa, maldigo la hora y tiempo en el que nos conocimos. Maldigo haber existido entre mortales. Ahogado en licores para soportar el sopor de la inmundicia humana. Yo maldigo, como hoja afilada que corta a los que ollan la tierra. Maldigo a hombres, ratas y diversas criaturas al calvario y sufrimiento eterno. No hallarán dicha en su agonía y mi maldición se harán verdad en mi muerte. No tendréis dónde escapar. Mis palabras surcará cueva, piedra e incluso el océano del universo para perseguiros. Mi voz será el eco que atronará vuestra existencia. La maldición que perdurará como el recuerdo imborrable de mi existencia. El legado de mi odio será el bastión por el que perduren los enemigos de la vida. Ellos serán mis herederos y mi maldición será su hermana. La heramienta para dar fin y caza a toda criatura viva. La fórmula para quemar las cuencas de aquellos ojos que aún pueden ver. He aquí mi maldición.

[Crikrien]

El oráculo Caso Dos. Capítlo 1

El cambio a un nuevo mundo.

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Vuelan por los aires los cuerpos desmembrados. Los gritos de pavor entre rejas de humo. La metralla atraviesa los corazones. Aún se ven a niños amputados de píes o manos llorando. La policía cercana corre empapada en sangre, mientras los hombres aún vivos corren empujando a los que se le cruzan. Los restos de edificios destrozados cercanos están cayendo contra el suelo. Los cascos de cemento y ladrillo impactan en la cabeza de algunos rezagados, la calle Larios arde en llamas. Muchos miran atónitos ante la cantidad de muertos, era una fecha señalada, en feria, en pleno verano con cientos de personas ebrias. Muchos echaron la mirada atrás, la mirada atrás al suceso de semana santa. Otra gran masacre que hubo en Sevilla.

Mientras los cuerpos de ambulancia intentan rescatar al máximo número de personas, los medios de comunicación venden la tragedia. Ganan dinero vendiendo las tragedias, sus índice de audiencia suben como la espuma. Todos los noticiarios abren con la noticia. Nadie se adjudica la autoría del atentado, hasta que tras el paso de siete días llegó un video a la redacción. En una sala negra con una pobre iluminación sale una figura, casi no se le ve el rostro lleva una capucha blanca que le tapa el rostro salvo los labios. La cámara le enfoca en un plano corto, centrándose sobre todo en sus labios.

Todos esperaban una voz de perturbado, todos esperaban a un miserable ser. Todos esperaban un ser horripilante, pero se encontraron con una voz suave, un individuo racional que mostraba un tono coherente y en cierto sentido detrás de esa racionalidad cierta forma de hablar risueña.

“Estáis condenados. El ser humano está condenado. No soy ningún loco creyente, ni soy un huérfano de padres adoptivos violadores. Solo soy un hombre. Un ser humano como vosotros, pero debo deciros que estáis condenados. A partir de hoy comienza el fin. No hay escapatoria ni en vuestros hogares, ni en las cavernas como vuestros antepasados. Yo soy la llave hacia el futuro, y la llave hacia el futuro es el paso previo a la muerte. Es paso inevitable. Vosotros elegís entre seguir negando la realidad o aceptarla. Estáis condenados. No es el final, es solo el principio. El inicio del fin. Aunque debo decir antes, debo hacerlo, ya lo sabes.”

La última frase hizo que cambiara su gesto sereno y suave a uno más amable, incluso cariñoso, parecía estar hablándole a alguien amado.

En ese instante, se quitó la capucha. Mostró a un joven de unos treinta años, de cabellos negros agitados, mirada seria y serena. Ojos penetrantes y cejas abundantes, con un rostro embrutecido por el tiempo, pero de finas mejillas. Pronunciada mandíbula y nariz discreta, ni muy grande, ni muy pequeña. Sonrió al terminar el video. Lentamente se levantó y apagó la cámara, quiso que le viéramos levantarse, mostraba cadenas en sus pantalones vaqueros negros y rotos. Todos vieron el rostro del monstruo, pero esperaban un bufón enloquecido. Un joker sonriente, un gordo maltratado, un demente sin pelo, una bestia sedienta de sangre. En su lugar, encontraron algo dulce, tranquilo y sereno. No un frío y calculador psicópata, ni un bravo y demencial hijo del caos.

Corte y pega.

Hace semanas que apareció el apodado monstruo humano, cometiendo sus primeros asesinatos. Y cada día que pasa más aumentan la recompensa. Los mercenarios del mundo le persiguen y las autoridades legales, sin embargo nadie da con él. Suena el móvil… llamada perdida. Otra vez él. Maldita sea, algunos hombres son realmente pesados. Hace ya meses que rompí con mi prometido y no deja de llamar desesperado pensando que algún día me recuperará. Le tengo cariño, pero la magia desapareció. Suena el móvil. Es mi ex. Él no entiende que dejó de interesarme de esa manera. En ocasiones cuando el sexo se vuelve vulgar y ya no quieres sino que sencillamente estás por estar te cansas. Hay mujeres que dan el paso y otras se quedan en el camino. Yo soy de las que decide dar el paso y darle carpetazo, pero claro. En momentos de soledad, él llama y hubo momentos buenos. ¿Sabes? Esos momentos que te hacen pensar que las cosas van a funcionar, pero no funcionan. No lo hacen. Al final no lo hacen. Porque ya no es lo mismo y cuando un hombre deja de hacerte sentir eso, ya sabéis. Eso, entonces te olvidas. Ya nunca más puede ser igual, aunque para él sí, e incluso puede que mejore. No sé. Me llama, quiere volver, pero no. Esta vez no.

Por ello me interesa este caso, estoy trabajando a tiempo parcial escribiendo artículos de poca monta en periódicos de poca reputación tanto en ediciones digitales como en papel. Vivo como puedo, pero esto no es lo que yo me imaginaba que sería de niña, de niña pensaba que sería una gran periodista que resolvería casos criminales de gran importancia eso o una arqueóloga famosa que hallaría en lugares lejanos. Aquí estoy en una vida vacía mirando recortes de prensa e intentando investigar a un psicópata. Un tipo apodado monstruo por sus atrocidades.
Pero estoy segura que si encuentro algo, que si resuelvo este caso seré mundialmente reconocida. Y al fin, esta vida de hipotecas y no llegar a fin de mes se convertirá en una nueva vida. Un nuevo comienzo. Mi valía será recordada por siempre. Suena el móvil de nuevo, pero nunca lo cojo y cuando lo cojo nunca se oye nada. Mi ex novio se ha convertido en un acosador pervertido. Luego miro y no hay número, solamente una respiración o a veces creo que es el sonido del viento.

La mayoría de hombres con los que he tenido relación se han lanzado como buitres a por mí. Todos buscaban lo mismo, lo que me ha vuelto una mujer decepcionada con el género masculino. Hoy tocaba el día del expresionismo alemán, me veía películas antiguas para evadirme lo mejor que pudiera de la vida que me había tocado vivir.
Las veía en silencio y la película se tornaba mucho más oscura y sombría. Más tenebrosa. Parecía mostrar cosas negras y malas. Algo de los humanos. Nunca he pensado en eso. No me gusta nada la filosofía, casi no los puedo ni tragar. Tenía un montón de papeles sobre los crímenes del monstruo. Lo peor de todo era que al tipo parecía gustarle muchos temas aburridos. Se le adjudican muchos crímenes solo por una señal que deja en los cadáveres. Los mata de diferentes maneras, pero todos deja una señal.

Había leído mucho sobre asesinos en serie. Por norma general solían arrastrar una infancia dura.
No me apetecía atarme a nadie, pero ¿Puede que me estuviera atando a esta investigación? Espera. La televisión emitía un especial al parecer el monstruo había vuelto a actuar. Según contaban las noticias la víctima había sido crucificada por la noche y descubierta por algunos basureros de día. Era un político importante. Me pillé lo primero que pude y fui al encuentro. Tenía suerte de vivir alojada en la ciudad dónde había cometido su mayor número de crímenes. Muchos suponían que vivía en esta ciudad y algunos incluso se han marchado, el precio del alquiler se ha rebajado bastante en vista de los últimos acontecimientos. Al llegar me lo encontré todo acordonado y los agentes de la ley intentando apartar a algún que otro mirón. Las cámaras y la prensa haciendo fotos, taparon el cuerpo crucificado con una manta. Estaba ya tendido en el suelo. Al parecer había usado una farola de base, para luego atornillar una vara metálica trasversal. Había aprovechado una farola que llevaba dos días sin funcionar. El político era Miguel Hernández, conocido por ser miembro del partido progresista. Un miembro destacado.

Muchos periodistas preguntaban a los policías de tres al cuarto, pero esos tipos eran solo mediocres no sabían nada de nada. Quién más debía saber era Lucio, al que todos llamaban Il capitano. Se había hablado del monstruo porque había dejado su seña de identidad. Una nueva marca de un asesino en serie. El monstruo siempre que ha matado a alguien ha dejado la marca de un asesino en serie o al menos sus iniciales. Esta vez era la cara feliz del asesino en serie “carita feliz”. Muchos psicólogos pensaban que era una especie de homenaje a esos asesinos a los que pretende emular, pero yo no lo creo. Es un acto de soberbia, lo intuyo porque pudo copiar sus crímenes, pero ha preferido tomar sus símbolos y hacer crímenes más espectaculares. Carita feliz jamás crucificó a nadie y era un asesino de poca monta en comparación con Ted Bundy u Richard Ramirez.

Yo tenía la teoría por desarrollar que El monstruo quería superar a sus predecesores y demostrar al mundo que él era mejor. Lo saqué cuando vi el cuerpo descuartizado de Evelyn, una chica norteamericana que había venido de vacaciones y había sido descuartizada y desangrada como el asesino del hielo de una serie llamada… mmm ¿Cómo era? Empezaba por d, bueno, no importa una serie. Y así sucesivamente, él hacía cada crimen como una gran obra maestra y perfecta mostrándolo con orgullo y soberbia. Y dejó plasmada su forma de ser en una nota similar a la que ponía en sus acertijos Enigma en la película de Batman Forever. Aquella nota nunca se hizo pública, pero mi exnovio al que llamé para eso mismo forma parte de la policía y podía sacarle ese tipo de información. El muy tonto, pensaba que lo hacía para volver con él, pero no voy a mentir solo necesitaba la información.

“Yo hago nuevas todas las cosas y ecce veteres facio omnia”

Que usase el latín y luego nuestro idioma no sabría cómo catalogarlo, pero estaba claro que nos quería demostrar que era un hombre orgulloso. Y que se sentía un innovador dentro de sus camaradas a los que parece que admiraba o como mínimo respetaba o conocía. No había mucho que sacar, no podía sacar mucho. Ni tenía el informe forense, ni las pruebas solo podía entrar de mano de mi ex. Y es demasiado pedir, él quiere que volvamos ya. Demasiado lastre para mí, tener que usarle de nuevo.

Necesitaba una manera de obtener información de los crímenes y poder de alguna manera descubrir quién es el tipo. Hasta ahora había cometido cincuenta asesinatos que se supieran, otras desapariciones también se le adjudican a él.
Se dice que ha vivido varias etapas. Sus primeros crímenes fueron un homenaje a los asesinos spree killer o al menos los más conocidos. Aquellos asesinos que para cualquier amante de los serial killer son solo la categoría más baja de los mismos.

La primera asesinada era Linda Faith, con ella no parece que tuviera mucho interés, sencillamente aprovechó un momento en un cuarto de baño de una discoteca y le rajó el cuello con un cuchillo de plástico que dejó en la repisa. Se sabe que es él porque dejó un símbolo. K 38/2009 en la piel de la muchacha en referencia al rifle que usó Mclendon en el 2009, quizás es solo una muestra mínima de respeto y de ahí que no la matase con mucho ahínco ni pasión. Considerar a estos niños depresivos como verdaderas mentes criminales es quizás demasiado.

El segundo fue Paolo Martinez, le cortó los diez dedos de las manos y dos de los píes. Le mató de una cuchillada en la arteria y dibujó el símbolo de Batman en su torso. Lo encontró de noche andando solitario en una zona poco transitada. Las autoridades en un principio no encontraron relación entre ambos crímenes, pero posteriormente se ha creído que este hace referencia a las doce víctimas de Holmes en el cine en el visionado de la película de Batman.
El tercero era Eduardo Jimenéz, a quién clavó 32 veces un clavo. Lo hizo bien dado que las autoridades piensan que primero lo adormeció para trasladarlo a un callejón cercano y clavarle las 32 puñaladas, puso un folio de propaganda de clases de Taekwondo, por lo que ahora se cree que es una mirada a Seung-Hui Cho y esas 32 puñaladas son sus víctimas.

La cuarta fue Violeta Delgado, a quién secuestró al parecer le quitó todos los dientes para esparcirlos por toda la ciudad, aún hay dientes que no se pudieron encontrar, y luego la colgó escribiendo con la sangre de la muchacha 77/Oslo, haciendo referencia a Breivik. Al aumentar la escalada de violencia y el sadismo, la policía comenzó a investigar todos los asesinatos en conjunto y vio las similitudes en las referencias que antes no tenían ningún sentido aparente.

[Sacha]

Aquí estoy de nuevo
El texto sin titulo me ha gustado bastante por la proposición del tipo; a mi parecer muy romantica(Mi sentido del romanticismo explica muchas cosas XDD)

Vendran los cuervos me parece una de tus mejores reflexiones, sin duda. Sobre Europa... la EU nunca ha dejado de ser una unión mercantilista centrada en producir para lemenia(que no nos escuche le M3rk3l) y el resto de norteños; a costa de limitar la producción del resto de miembros. Ya sea con cupos de producción agricola/ganadera o distintos intereses para las deudas; segun si el pais es colegui o solo un conocido. En cuanto a la parte profunda del escrito; me ha recordado un ciclo de peliculas belicas japonesas "La condición humana"(Ningen no Joken. Masaki Kobayashi) donde la verdadera escapatoría ante un mundo injusto y opresivo es la muerte.

Dime amor sigue en la liena de lo que considero romantico sin que llegue a producir diabetesXDD

De Luigi baila me ha molado el surrealismo. "No corta porque es cristiana y buena" JAJAjaja... ¡Joder me descojono!... jajaja...ay, mejor paro ya. Sobre la referencía al cuadro de perros jugando al poquer; me gustaría añadir que por raro que parezca los pastores alemanes son racistas. El mio le tiene una rabia a los gitanosXDD
Ahora en serío si que parece que últimamente está de moda eso de llevar banderas con simbología nazi(aunque sean simbolos mayoritaríamente germanicos pre-romanos) pero era de esperar cuando la mayoría partidos tienen sus "manifiestos" como papel higienico; si a eso le sumamos que en epocas de crisis economica la ultra derecha tiende a ganar fuerza...

Mi maldición... bueno teniendo la firma que tengo no hace falta decir más.

La novela negra que estas escribiendo me parece fabulosa; no se si será porque esta en primera persona o por la descrición de los asesinatos, brutal y directa, que transmite la sensación de desorientación que sufriría un testigo(o igual es cosa míaXD)

[Crikrien]

Hago un post nuevo y espero que no moleste a los moderadores, porque el libro Te importaría ya está en Amazon! Podéis hacer publicidad o llevaros vuestro ejemplar en versión online por solo un 1,02 €. Vamos, vamosss que me lo quitan de las manos!!!! JAJAJAJ

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SPAM SPAM SPAM DER WENOO Y BARATO!

Edit: Ahora mismo tengo El oráculo caso dos. Y este nuevo "El cazador". (Niebla de dioses no me termina de carburar así que lo dejaré aparcado.)

El cazador preludio (Ángel caído.)

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Seducen las arenas que lloviznan entre los calzados que se mueven. Una reina vestida de amarillo, rubia y con katana está al asalto de una casa yakuza. Es tan fuerte que ante innumerables enemigos no cede a ninguno el perdón. En ese momento, un niño asustadizo está ante ella. El último de los esbirros de una gran dama de Tokio. Ella corta y corta la katana del niño mientras ríe. Después le sujeta y azota.
-La próxima vez aprenderás a no jugar con los yakuza. –Le grita.-
El niño llora y ella le da la espalda. En ese instante una sombra aparece detrás de ella con un cuchillo. El niño no era tan niño. Y le susurra.
-Las cosas no son lo que parecen.
Le corta el cuello. Y la novia cae muerta. El niño era una bestia y vuelve a su forma más adulta. Y con su diestra absorbe la sangre de la novia guardándola en un frasco. Al encuentro con la dama de Tokio hablan.
-¿Sabes la historia de esa a la que acabas de matar?
-Sí, al parecer casi la matáis o algo así, y buscaba venganza.
-Sí. Y tú la mataste sin pestañear. ¿Quién eres?
-Soy el Cazador. Busco sangre, la mejor sangre que exista. Y para ello atravieso los portales del universo. El espacio para mí no supone nada.
-¿Y por qué a ella? ¿Por qué aquí?
-Ella tenía una energía poderosa, lo sentí y por ello estoy aquí, pero era más su venganza que su fuerza real. En este mundo sois demasiado débiles he perdido mi tiempo con vosotros.
La dama de Tokio desenvainó su espada.
-¿Qué haces?
-Quiero medirme contigo.
-Estoy fuera de vuestras leyes, he surcado los cielos y los infiernos. Olvídalo.
-Vamos.
La dama de Tokio se abalanzó sobre El cazador, quién la esquivó y le cortó un brazo con la sombra. Arrodillada y vencida miró con orgullo al Cazador. Él acercó su mano sobre la frente de la dama y toda la sangre de ella salió por sus ojos, haciendo que éstos salieran disparados. Una vez que tuvo ambos ojos en sus manos los estrujó y se dio media vuelta. Desapareció en la sombra.
El cazador medía cerca del metro ochenta y cinco, gustaba de llevar una pistola en su cinto y gabardina negra. Al cuello llevaba un cinturón negro. Botas negras de punta de acero y pantalones de un tono violáceo y oscuro, conjuntado con su chaleco del mismo color y una camisa de un tono rojizo apagado y desabrochada. En la oreja llevaba un palo clavado y dos tatuajes en sus manos de símbolos desconocidos.

Mi búsqueda es incansable, atravieso los cosmos y universos. Soy como la sombra que desaparece siempre en busca de los más fuertes. Tengo una larga lista de héroes que murieron bajo mis poderes, pero sigo vacío. Insaciable. Como si fuese una tortura mi búsqueda. Ansío hallar al ser que me de muerte, pero no sin antes pelear con todas mis fuerzas. Ese es mi destino. Y si al final de las eras no lo encuentro, maldigo la mera existencia.

El oráculo capítulo 1

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Las otras muertes emularon a otros asesinos del estilo, fue increccendo poco a poco su grado de crueldad, pero nadie sabía nada. No dejaba huellas o rastros, salvo cabellos de pelo sintético con los que poco o nada se consiguió. Al parecer iba disfrazado muchas veces cuando capturaba a sus víctimas lo que le hacía más escurridizo aún en caso de que hubiera algún testigo. Había matado a personas de todas las edades, el caso que más sorprendió a todos fue el de un niño de ocho años al que nadie sabe cómo logro encontrar en pleno día sin que nadie le viera. Le cortó el cuello para sacarle la lengua. ¿Quién sería ese monstruo? Se pensaba en un hombre de fuerza.
Estaba muy cansada y no parecía encontrar nada. Así que me decidí por ir a lo seguro, sabiendo que son seres muy egocéntricos publiqué un artículo en un periódico local gratuito y otros más en versiones digitales sobre él. Hablando de él e intentando hacer un análisis psicológico. Si surtía efecto vendría a verme, sino pues nada.



-Candyman, Candyman, Candyman, Candyman, Candyman. –Repetía delante del espejo. Pero no salía nada. –No sale absolutamente nada. Ni demonios. Ni ángeles. Ni nada. Otra mierda falsa y mitológica. Parece que no será hoy el día en el que yo muera. A lo mejor es que no he dicho bien su nombre… Pues nada, otro día será. –El hombre tomó el espejo con sus manos y lo tiró al suelo.- Siete años más de mala suerte. A ver si ahora… hay puta suerte. –Después anduvo para abrir su paraguas y pasear por su casa con su paraguas. –Acercándose a la cocina derramó sal.- Salió de su hogar y una vez salió cerró el paraguas y lo tiró a la basura. - ¿Será hoy la gran noche? –Mientras andaba vio un andamio y no pudo evitar pasar por debajo de él.- Que divertido. –Era ya de madrugada en su caminata de todos los días. Cuando vio un periódico, lo leyó y no le prestó mayor atención, siguió andando. Llevaba una mochila con cuerdas. Su destino esta noche era el gran puente por encima de los raíles del tren. Con voz shespiriana ató la cuerda y se subió a la barandilla del puente.- “De nuevo en la brecha” ¡Ojos, mirad por última vez! ¡Brazos, dad vuestro último abrazo! Y labios, puertas del aliento, ¡sellad con un beso un trato perpetuo con la ávida Muerte! Ven, amargo conductor; ven, áspero guía. Temerario piloto, ¡lanza tu zarandeado navío contra la roca implacable! Brindo por mi amor. ¡Ah, leal boticario, tus drogas son rápidas! Con un beso muero. – Se tiró entonces del puente, pero como llevaba una cuerda sujeta en el fondo estaba practicando el puenting. Se oían sus carcajadas por todo el sitio y las sirenas de las ambulancias y la policía parecían estar sonando.- ¡Hoy no es mi noche! Sigo vivo… -En ese momento, aprovechando su entrenamiento y fuerza física el hombre pudo subir por la cuerda con sus brazos a pulso, una vez llegó cortó la cuerda y de su mochila sacó un disfraz de una chica. La policía llegó y su rostro cambió al de un travestido muy nervioso.-
-¿Qué ha pasado aquí? –Le preguntó el agente.-
-Señor agente, sí, un muchacho, muy loco. –Al decir esto el agente que se cercioró de que era un travestido miró extrañado.- Se ha tirado con esta cuerda. La gente está muy loca. –Lo narraba nervioso y con la voz agitada.- Una cosa de locos agente.
-Ya veo, no se preocupe. –El agente miró y no vio ningún cadáver.- No parece que halla nadie.
-No…
-¿Seguro que ha visto como se tiraba?
-Sí, sí, segurísimo.
-No parece haber nadie. Antonio llama a la central que no pasa nada.
En ese momento, el hombre travestido ahora tiró por el puente al agente de la ley. Sus sesos hicieron un bonito cuadro de pintura simbólica. Antonio intentó sacar su pistola, pero debajo de la falda en la pierna el hombre tenía una minipistola que usó para meterle dos balas entre las cejas. Después dando saltitos se puso al lado del policía Antonio, medio muerto. Y dejó una nota “Carol Valenzuela y Nancy vestidas de policía.”
–Ji, ji, ji. Que travieso soy.

[Crikrien]

Hacía tiempo que no escribía nada. La verdad es que tengo ideas encontradas tanto en niebla de dioses, como en el oráculo. Aún estoy enredado y no he avanzado. Sin embargo es n poco extraño. No tengo la fuerza suficiente para escribir historias durante mucho tiempo.

Aún así dispondré aquí mi plan de futuro, que igual ni lo consigo.

"El sol de los hombres" -Libro encuadrado en el mismo contexto histórico de Niebla de dioses.
"Niebla de dioses."

El oráculo caso dos - Precuela.
El oráculo - La historia del tuerto
rASHOMON -La sucesión de la historia del tuerto, pero sin el tuerto de protagonista.

Lo contradictorio. -Aunque este igual no lo termine jamás.

Sí, me repito demasiado en muchas digresiones que hago y personalidades, igual es demasiado repetitivo, sin embargo, siento que aún no lo he soltado todo, aún no lo he echado todo.

rASHOMON

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Son las ocho de la mañana. Es otro día más en la forma de entender la vida de todo hombre. Mantener el camino correcto y eso he intentado desde que nací. Trabajo de profesor entre niños pequeños, miradas de padres juzgándome por ser un hombre entre niños, de esa sensación de hastío. Viajando de un lado a otro. Sintiéndome cada día más feo, más triste y más solitario. Lo que se suponía que yo soñaba con ser, lo que yo sentía con ser se diluye en una falsa elección. Me dijeron que soy libre por hacer lo que elegí, pero ¿De verdad elegí esto? ¿De verdad? El director hace una burla de mí al llegar, como siempre. Es de esta gente que es simpática, de los que tienen familia e hijos.

Un día duro aguantando a esos alumnos insolentes y carentes de esa virtud en la mirada que uno busca. No hay compañeros que nos acompañen. No soy Sócrates, ni jamás lo pretendí. Ahora me encuentro encerrado. Al salir del colegio ahí estaba. Con una sonrisa.
-Hace mucho tiempo.
-Tú... -Estaba sorprendido por verle. Venía en su mercedes negro.-
-¿Tomas algo conmigo?
Le contesté con la cabeza. Miré mi bicicleta y pensé que era tan mala que dudo que me la robasen, así que me fui. En aquel coche todo era silencioso. Incómodo. Yo pensaba demasiado las cosas, les daba demasiadas vueltas.
-¿Y cómo te va todo?
-Bien.. supongo.
-Me alegra oír eso. Sabes estaba pasando por el barrio y supe que trabajas aquí...
Le miré, nuestros ojos encontrados decían la verdad mayor, pero nuestros labios siguieron con la mentira.
-¿Sí? Ha pasado mucho...
-Sí.. ya ves...
El resto del viaje lo pasamos oyendo la radio. Hablaba del gran presidente, de todo lo que él nos había dado. Del mañana luminoso, mi pequeño y bastardo amigo parecía contrariado y nervioso al oírlo, pero yo no hice caso. Miraba a través de la ventana. Las casas, las tiendas, las vidas de las personas que andaban mientras la mía se detenía. Mi vida se detenía, mi cabeza se apoyaba. El bar era un bar de mierda, en un sitio de mierda. Con los cuatro viejos de mierda que miran a su alrededor para volver borrachos a sus casas, o incluso algo peor, aquellos que no tenían familia volverían a sus casas solos. Mi caso era similar, pero yo tenía otras adicciones.
-Una caña. ¿Y tú?
-Agua. -Le contesté.-
-Vaya.. eres un tipo sano.
-Intento. Dime...-Giré mi rostro para mirarle, estábamos en la barra y cambié de parecer con simular que era normal. - ¿Qué quieres de mí?
-Tu hermano.
-¿Ha muerto?
-No. Hemos decidido que nos ayude.
Yo reí levemente.
-Te equivocas, con mi hermano nadie salvo él decide.
-Le metimos entre rejas.
-No. -Volví a reír.- Él se aburría de estar libre y se dejó atrapar.
-Queremos que colabores tú también.
-No queréis que colabore, seguramente mi hermano ha pedido mi presencia.
Tomé el vaso de agua...
-¿Sabes? Siempre he creído que algún día me levantaría y todo cambiaría. Sucedería algo. Y tenía miedo de lo que iba a pasar o de lo que no iba a pasar, por eso nunca hacía nada. Esperando siempre a qué sucediese algo dónde yo tuviera que responder y no decidir por mí mismo. Quería creer que después de todo... habría un cambio y todo mejoraría. El mundo entero está cambiando. Todos a mi alrededor cambian, pero yo.. yo sigo igual. No importa si gobierna un hombre u otro, yo sigo vacío por dentro. Sigo hundido en un mar negro. Mañana tendrás mi respuesta.
-¿No quieres acabarte el vaso conmigo?
-No. Tú no eres mi amigo. Yo no tengo amigos.
Me fui y con la mudez nos bastó para despedirnos.

La noche se mostró más oscura que ninguna otra. Yo tenía delante el cable, no la cuerda. El cable, no tenía mucho más en aquella casa. Bebí poco, no me hacía falta mucho y escribí mi nota de despedida. Un folio cortado en blanco. Cuando no tienes seres queridos no hay nadie de quién despedirse o disculparse. Estaba preparado para hacerlo. La silla me ayudó a levantarme. El cable apretó mi cuello, y pude verlo borroso, angustioso. Sentí paz... sin embargo se rompió. La caída no fue lo doloroso, realmente lo que más me afectó era que miraba a través de la ventana el cielo negro y al ver la luna llena que amaba tanto sabía que seguía con vida. Aposté mi respuesta a este acto y la monea salió cruz. Ahora debía afrontar otro tramo de mi pasado. Mi hermano.

[Crikrien]

Ensayo escritura mecánica, pensamiento alterno número uno.

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Cimientos que esconden las maravillas del coliseo. Han forjado a grandes soldados, pero ninguno se equiparaba al gran Lenoir. Un bastardo desconocido, con medio rostro quemado, con las yagas de un pelo faltante. Con las esperanzas a la normalidad desnutridas por el paso del reloj de arena. Con los sueños de inmortalidad recordandos a fuego lento en las cicatrices de su cuerpo. Como un demonio de ojos carmesíes que escribía en acero blindado la cognición de su alter ego. Los cuervos que esconden y escurren estos cimientos hacen de los niños que escalan y escarban solo una realidad inefable.

Mostrándose sereno empuña su espada, el trance de la guerra es lo único que lo mueve a seguir viviendo y escribir hasta la muerte, como un diablo al que nadie ni nada lo puede sodomizar como un engendro que está vivo y muerto fuera de las puertas del cielo. Lo que ha hecho ha sido dejarse llevar como la simiesca mirada de los que siguen a este artífice de malbares. Los que miran y sollozan son los crédulos. Su acero está arrancANDO LAS VISCERAS DE SUS ENEMIGOS Y NO PUEDE SINO SEGUIR EN ESTE ASAFALTAO COMO SI FUESE UN REY SIN TRONO Y UN VAGABUNDO ARDIENDTE.

Conclusiones.
-Comprar un teclado nuevo.

[Sacha]

Tres meses sin postear... Yo antes molaba... -A-

¡¿Que es eso de que igual no lo consigues?! Tambien pensabas lo mismo de la trilogía "Te Importaría/Lo Harías/Se Podría" Y hasta has conseguido ponerla a la venta. Además siempre es bueno un descansito para inspirarse(a.k.a. Irse de juerga. XD)

Sobre la historía del tuerto,decir que me ha enganchado, no sé, me lo imagino en colores sucios y sin apenas banda sonora; muy sordido todo y es genial.

En cuanto a la escritura mécanica; estubo bien pero le falta algo... no sé igual son paranoias mias.

Lo de la repetición de personalidades y tus paseos por las ramas, son tu marca de la casa. A fin de cuentas somos nuestras obsesiones y defectos.

PD: Bueno; yo me vuelvo a mi cueva para reflexionar y ver videos de guarrillas. ¡Guiajiajiajia!

[Crikrien]

Yo también llevo una temporada parada en frío..xD Tengo algunas ideas que me gustaría desarrollar, pero no me veo con voluntad e impetu.

Tengo en marcha cuatro historias

Las que he comentado ahí, y una previa anterior. xDD Sep, otra historai previa

El imperio del mal

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El salón estaba a rebosar. Las más altas esferas se habían reunido en ese acto de celebración del “día a los damnificados del huracán Miranda”. Las personalidades del cine, la cultura, políticos y empresarios estaban recaudando fondos para las víctimas. Del bullicio uno de los hombres del año avanzaba con un traje discreto y humilde, salvo por su corbata violácea. Aquel hombre de pelo corto negro y ojos profundos mostraba una sonrisa amable, rondaba la treintena, y se notaba en su piel por algunas marcas en el cuello que debió tener una infancia complicada. Se subió al podio en el que tenía que hablar.
–Quisiera en primer lugar dar el pésame a los familiares. –Dijo mientras se tocaba el corazón, poseyendo una mirada afligida.- Espero de corazón que el cielo vuelva a ser azul para ellos en un futuro próximo. –Tuvo una pequeña pausa, y sus ojos parecían afectados.- Como a cualquiera de nosotros, cualquier persona de buena fe este tipo de sucesos son horribles. Solo de pensar en ello me siento acongojado de no poder hacer más de lo que hago. Ojala, puedan perdonarme. –Casi parecía llorar, pero se contuvo.- Bien, gracias a todos en segundo lugar por acceder a este tipo de actos con total honestidad. Para mí es un gesto que no tiene nombre. Es –Respiró profundo y sonrió levemente. –… la esperanza de un mundo mejor y una humanidad llena de bondad. Estamos aquí para reunir todo el dinero que sea necesario, todo lo que aquí recaudemos será de gran ayuda para los afectados por el huracán. Y ahora, no acaparo más el protagonismo y le doy paso al alcalde que nos ha congraciado con su presencia. –Le dio paso con su siniestra y posteriormente bajó entre aplausos. – Gracias.
Mientras andaba la gente se le acercaba felicitándole por la iniciativa y por el pequeño y escueto discurso.
–Muy buena su iniciativa. –Le comentó una mujer bastante mayor de cabellos ondulados rubios y grandes perlas en su cuello. –
Junto a ella muchos más se unieron, sin embargo luego prestaron silencio. Oyendo el discurso del alcalde, un hombre calvo con un traje hortera y barato, pretendiendo ser un millonario. El fiel reflejo de todos los políticos actuales. De la sombra un perfume embriagador se acercó al joven de oro. Era una dulce mujer, de curvas perfectas, cabello negro y ojos verdes. Le besó en la mejilla.
–Ha sido un gran discurso cariño.
– ¿Tú crees? Espero que podamos recaudar el dinero. –Le contestó él.-
–Seguro, y si no es suficiente al menos nadie podrá decir que no lo has intentado.
–Eso no importa amor mío. Lo único que me importa es que esa buena gente no sufra y cualquier ayuda es poca en estos tiempos…
–No me hables como en uno de tus discursos.
–Lo sé… –Sonrió él.– Perdóname. –La besó suavemente. –
La noche fue larga y reconfortante. El joven tuvo que hacerse muchas fotos, pero logró que muchos millones fueran donados para la causa. Volvió en un coche elegante, pero para sus ganancias bastante humilde. En su hogar a las afuera, un hogar humilde dentro de lo que cabe. No era una gran mansión, aunque era grande en comparación con las viviendas de gente humilde. Al llegar su fiel pastor alemán le esperaba, la llamaba Natura, era una hembra de cuatro años muy amable y social. La niñera, una jovencita de unos 18 años, con vaqueros rotos, cabellos rojos de tinte y mirada traviesa se presentó ante el matrimonio.
–La pequeña está dormida. Ni un problema en la costa. –La niñera se quedó mirando fijamente al gran hombre de la noche, tan descaradamente que la mujer lo percibió. –
–Me alegra, muchas gracias. –Le contestó él sacando la billetera y pagándole de más. Tanto que ella salto de alegría. –
–-¡Gracias jefe!
–Es tarde. ¿Deseas que te lleve?
–Me encantaría jefe. –Contestó la niñera con fuego en su mirada. –
Mientras la esposa fue a su marido. Éste le susurró al oído que la amaba y la besó. Llevó a la niñera hasta su casa, cuando la fue a dejar ella le miraba. Durante todo el viaje había estado coqueteando con él. Mostrándose atrevida y accesible.
–Gracias…jefe…
Ella se acercó insinuante para besarle, pero él la apartó.
–Soy un hombre casado. Quiero a mi esposa.
–¿No jugarías conmigo? Seguro que esa es una siesa en la cama. Yo te daría –Le dijo mientras se mordía el labio. – Todo lo que nadie te ha dado.
–Ja ja –Él se rio.- Qué poco me conoces. Como se nota que no sabes lo que me han dado. Lo siento, pero quiero a mi mujer y una niñita por muy guapa que sea como tú no cambiará eso.
–Lo siento…

–No pasa nada, podrás venir cuando quieras y no lo tomaré en cuenta. Que tengas una buena noche. –Antes de irse, volvió a hablar.- Espera. No dejes de llamarme jefe. Siempre me gusta cuando me lo dicen.
–Ok. ¡Jefe!
Al volver a casa, su esposa estaba nerviosa. Había intentado dormir, o al menos hacerse la dormida, pero había estado despierta. Inquieta por lo que fuera a pasar, pero al volver. Él la abrazó, sonriendo, le dijo al oído.
–No hay nada mejor como volver a casa y notar tu calor, amor mío.
Era de día, acababa de amanecer. El cielo era precioso, mientras su preciosa esposa, valga la redundancia, descansaba. Saliendo al balcón, se dejó mecer por los vientos. El aire era puro y no estaba contaminado. Cerrando los ojos. Volvió a la cama y besó en la frente a su esposa, después bajó a la cocina y comenzó a cocinar. Exprimir el zumo, calentar el pan para las tostadas, luego se aseó, hizo sus flexiones y se fortaleció aún con el sol saliendo de la tierra. Su esposa lo vio con el rostro enamorado, y le ayudó a cocinar al desayuno. Su pequeña niña de cabellos negros aún descansaba. Él la acarició y besó su frente. Con un susurro la despertó y la llevó de la mano a lavarse los dientes. Mientras su mujer terminaba el desayuno para todos. Su esposa llevó a su hija, Angelica, al colegio. El joven fue a su gran empresa.
Era director adjunto de una multinacional. Poseía también la fundación con el nombre de su hija. Una fundación que ayudaba a gente sin hogar en los barrios marginales. Y era además poseedor y benefactor de cinco orfanatos.
La secretaria acudió junto al representante sindical, Blade, quién era calvo y muy desgastado por el tiempo.
-Jefe. –Le dijo Blade.-
-Pase, pase, por favor. –Contestó nuestro prominente hombre.

[Crikrien]

La respiración deja que sueñes con algo que está alejado de tus manos. Las arrugas que envuelven tu cuerpo son parte de la defunción de tu propia existencia. El alma que se va follando lentamente hacia el exterior de tu cuerpo. La roída mirada de los ojos quemados por el paso del tiempo. El espejo devuelve la vista de horrible que es la vejez. Coge del vaso los dientes postizos y se los pone mientras se mira, luego juega coquetamente con sus gafas para subírselas. Suena de fondo la canción de su infancia, una canción de hace más de cincuenta años, mientras camina a paso de plomo. En la silla en su gran salón está atado, con una bola en la boca un sudoroso hombre. Sus uñas alargadas acarician el rostro de aquel tipo...

[Crikrien]

Viva la libertad de expresión.

[Crikrien]

"Remesa de mierda

Por un título mejor."

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Llevaba años buscando la historia más asquerosa y decadente que pudiera encontrar. Ahora la estoy escribiendo y me he dado cuenta que es la historia de mi vida; Eso me pone realmente cachondo, no tanto por la propia historia de mi vida, sino por la entonación que le doy. Sentía un orgasmo de tener una vida decadente, el gusto de lo podrido imagino que será. La noche era como esa mujer señuelo que te presentan las grandes marcas. Siempre accesible a la vista, pero no toques ni te la folles; y es que a la muerte es muy difícil de follar. El humo dejaba fluir mis pensamientos, era otra noche en solitario. Rodeado de mi el halo de la degradación. Parecía que no encontraría nada bueno en este mundo infernal, irónicamente sabía que el mundo era precioso; todo era cuestión de a quién te folles ¿No? Estaba delante de mi ordenador con Tom Waits como otro día más, un hijo perdido de esa generación, demasiado inestable para una relación, demasiado insoportable para una vida social. Con muchos prejuicios y demasiada soberbia mezclada con grandes y graves complejos. Creyendo que sería algún día el rey del mundo, que yo traería el apocalipsis. Yo sabía que el tren hacia la decadencia estaba ya acelerando, lo sabía desde mi sillón burgués haciendo la revolución en el calor de mi hogar, protegido por la burguesía de mis padres, siendo un rebelde de mierda que perjuraba capaz de sacrificar toda su sangre, cuando en el fondo no era ni capaz de ser fumador porque se sentía demasiado perezoso para salir a comprar tabaco. Quien recordaba las palabras de su amigo, el artista que le decía que ahora solo se escribían diarios, que los grandes literatos debían escribir poesía a la manera del siglo de oro. Yo le daba la razón, era experto en no parecer enemigo. Siempre creí que tener una idea u opinión asentada era una fatalidad, así que yo no tenía opinión ni creencia asentada, solo ciertos gustos. Por ejemplo, detestaba la paz y los pacifistas. Hacía poco había roto con una de esas mujeres que pasan en la vida de la gentuza como nosotros. Vino, buscándome, como siempre, al principio siempre te buscan; eres novedad, eres oscuridad, quién coño no querría saber algo de ti. Luego pasa el tiempo y siguen conociéndote hasta que descubren que detrás del halo de misterio solo hay mala ostia condensada y unas ganas enormes de morir o matar. Se me olvidó comentar, tenía novio. Un buen tipo. Yo odiaba a los buenos tipos, estos capullos que se follan a las tías porque son buenos tipos. Aunque quiero especificar, era un buen tipo, mejor dicho, era un estúpido, como todos estos. Tal vez tenga cierto rencor, bastante. No puedo mentir, ojala les vaya mal. Quería que sufrieran, porque coño, ya que estaba de puto luto ¿Por qué no los demás? Esa irónica rueda en la que nos convertido muchos hombres en estas últimas décadas da pena. Oh, padre, por favor, sálvame. Que ganas tengo de fumar. Que frío hace fuera. Nadie oye el lamento de los desprotegidos, porque el lamento es aburrido. Es algo que se aprende con el paso del tiempo. Lo aburrido que resulta oír penas ajenas; lo más gracioso es que cuando las escuchas no te importan una mierda, pero cuando te pasan estás deseando que les importa algo a otro descarriado. El proceso más divertido es cuando te crees que a esa persona le importa una mierda todo el rollo que le sueltas, sospechas que no le importa, pero qué cojones, ya que estás se lo sueltas.

Ahí tenía obras y obras en mi cabeza sin acabar. Las empezaba y las terminaba en mi cabeza, pero en el folio casi ninguna se concluía. Soy un perro muy ansioso e impaciente y el hecho de crear es sublime, pero trasvasar el pensamiento al escrito es en ocasiones tedioso. Detestaba las transiciones, me aburría no contar nada para dar coherencia al texto. Me gustaba decorar las acciones que a mí me importaban. Me gustaba usar un lenguaje barroco y muy innecesario, para luego mezclarlo con la mayor mierda que pudiera soltar. El cansancio ha sido una constante en mi vida. Igual es por el paso de las derrotas, o tal vez se deba a que mi cabeza funciona las 24 horas del día.

Se me ocurrió una idea cojonuda, como todas las demás. Una de las obras que quería, buscaba hacer un cabrón de verdad. Estaba hasta la polla de que la mayoría de criminales les faltaba algo. El que era un monstruo tenía que ser horrendo y el que era un psicópata igual era amante de los animales, vete a saber. Odiaba esa mirada sesgada del criminal, quería crear al Dios del mal. Sabía que lo tenía en mi cabeza, solo era cuestión de darle forma. Un maestro. Sí. Joder. Un puto maestro. Un rey de la ruleta rusa. Un verdadero cabrón, así que ahí estaba empecé rápido a pensar y a escribir, idear más bien se llamaría El terror, quien es el líder de una de las organizaciones más macabras y tenebrosas de la humanidad. Él rige con fuerza desmedida a la hermandad. Y entonces me cito textualmente dispuse las directrices del ritual, tal que así, como un esbozo.


El ritual es complejo, cuando un individuo puede acceder a él, no es tan simple como ello. Ha de esperar el tiempo necesario para ser llamado por los hermanos. Al llegar es recibido por uno de los hermanos, que le da conversación durante unos minutos. Este hermano siempre hablará mal de la hermandad y de cómo le han tratado, después se irá, y llegará un niño o una niña, que hablará con el miembro que vaya a ser reclutado. Así hasta que pasa el tiempo necesario y el hombre o la mujer sean llamados. Una vez entren en la sala un hombre con máscara sentado en un trono de huesos con una capa violeta le recibirá y le advertirá.

-Tienes dos opciones: Ahora puedes marcharte, sin rencores, sin nada más, marcharte sin más o acceder a hacer el ritual, pero como somos magnánimos te advertimos una vez que aceptes hacer el ritual solo tendrás dos salidas: Ser uno de los nuestros o ser un cadáver al que nadie encuentre.

Si el pobre desafortunado decide irse, jamás se le persigue, si decide quedarse el hombre con máscara le pide que se arrodille ante el Dios en la tierra, pero incrédulo no es el hombre de la máscara, sino el hermano con el que habló al principio. Este hermano es EL TERROR. Le dice que es un Dios y para demostrárselo se quita el guante blanco de su mano diestra y muestra su cicatriz en la palma, tatuada a su alrededor con símbolos extraños. Acto seguido le presentan una llamada y vuelve a quemarse en el llamado “Ojo de Dios.” Una vez que sucede esto traen al niño y un cuchillo.

-Ahora mata a este niño y come junto a mí su corazón crudo.

Esas son las palabras del terror, el mismo niño se sorprende, puesto que fue recogido hace meses de un orfanato y fue bien tratado, alimentado e incluso usado como niño de los recados. Fue querido e incluso se le dieron caprichos y se le prometió que si atendía bien al inquilino tendría juguetes nuevos. El niño llora amargamente y el nuevo miembro deberá tomar la decisión, dado que también entraba en los planes del Terror. Al darle conversación aquel niño ya no es un niño desconocido es un humano con nombre y sentimientos. El aspirante debe decidir, si no accede, el mismo terror le corta el cuello al niño, se come su corazón delante de todos y acto seguido manda encarcelar al aspirante. Le tortura durante siete días, él mismo. Así demuestra a sus súbditos que es un monstruo capaz de todo. Y que jamás nadie le afectará emocionalmente.

Después de la corrida literaria, supe que la historia se quedaría en nada y no la continuaría, igual que no he seguido con tantas y tantas obras. Me hubiera gustado hacer una de vaqueros del espacio, como el anime, pero más macabra e incluyendo un rollo Star Wars. Se me iba la puta olla. Luego quise rearmar la revolución, joder esa obra era la puta ostia porque mezclaba de muchas influencias. El protagonista era un chaval que creía en la revolución de barrio medio, detestando la modernización, ya sabes como los ludópatas, a no... no era ludópata, ludista de los que destruían las máquinas. Me encantaba porque el protagonista se enamoró de una tipa y su amigo, que tenía que ser rico, se la levantó. Típica tragedia al estilo Conde de Monte Cristo en ese aspecto. Total que el protagonista se convierte en un miembro importante de la revolución y al perder a su amada se centra en lar evolución. Mata como un cabrón, mata muchísimo y es jodidamente divertido; sin embargo descubre que ella le quiere. ¿Cómo? Pues porque cuanto más jodido estás, más te alejas de la gente, ellos aparecen. Lo sé, porque estaba en ese instante, el momento en el que no tienes a nadie y sabes que no te apetece nada. Sabes que alguien vendrá. A los lagartos siempre nos pasa lo mismo. A Dexter le sucedió.

[poneglyph]

Le he dado una oportunidad a tu ensayo porque en general estoy muy a favor de la autoedición (de este tipo y no en sitios como Amazon, que demuestran más desesperación por entrar en el mercado que interés en ser leído).

No he podido pasar del prólogo. Intentar construír un lugar de enunciación es lógico que hace cualquier escritor y precisamente el prólogo es el lugar para eso, pero en este caso llega a un extremo en el que parece que no tienes nada que decir más que dar vueltas para reafirmar tu posición. La portada, el título, el primer párrafo, todo eso parece más un truco de publicidad, una llamada de atención, que un ensayo político con algún tipo de contenido.

La autoconsciencia es tan exagerada que casi resulta chistosa. ¿"Tras este inicio enigmático se esconde el trabajo de toda una vida"? ¿"Literato, filósofo e hijo de puta. Eso define mi marca de estilo, por ende podemos extraer de ella que usaré en ocasiones lenguaje narrativo propio de las bucólicas y posteriormente otro lenguaje más hecho para raperos del guetto."? No sé si es consciente, pero una línea como esa resulta casi paródica. He estado ojeando el tema y en la primera página kurokotetsu dice algo muy similar. Es todo tan exagerado que a veces da la sensación de que estás haciendo parodia.

La parte en la que dices que no "te rijes bajo las normas de la RAE" me hace preguntarme qué entiendes por normas de la RAE. Supongo que no las normas gramaticales del español que describe la RAE, por ejemplo, porque esas sí pareces seguirlas. ¿Qué sentido tiene decir algo así cuando estás escribiendo en español, cuando utilizas la sintaxis o los procesos de formación de palabras del español, que son tan parte de las normas de la RAE como la acentuación?

Hace poco leí a un director de cine que decía que a veces las bandas sonoras son contraproducentes porque llega un punto en el que una imagen funciona por la música, pero la música también produciría el mismo efecto por sí sola, y llegados a ese punto ¿para qué estás haciendo cine? En tu caso a mí me pasa algo parecido, parece que con la música intentas provocar el efecto que... ¿no crees ser capaz de crear con el texto? No lo sé. No tengo nada en contra de la intermedialidad, siempre que sirva para ampliar el sentido o el efecto, pero no como sustitutivo, que es la sensación que da en tu caso.

En todo caso, el gran problema es que en ningún momento pareces interesado en establecer una comunicación con el lector (o en dejar que el lector lo haga por su cuenta con el texto) y da la sensación de que te interesa mirarte a ti mismo en lo que escribes. Que supongo que está bien en parte, como quien se mira mucho en el espejo, pero no tengo el más mínimo interés en sesenta páginas de eso.

[Crikrien]

poneglyph

Me alegra que lo intentases. No problema xD Justo mi prólogo servía para quitarme de encima a la gente que se empeña en dar mayor valor a la forma que al fondo, en vez de darle todo el valor al fondo y algo de valor a la forma. Es más, lo hice específicamente para eso. Para quitarme a quienes construyen todo su mensaje en el cómo y luego no dicen nada. Para eso lo hice y con esa finalidad lo hice, y más todavía cuando la lengua es un ente vivo, lo que hoy es considerado un error mañana gracias al uso será aceptado.

Por fortuna, no eres el público al que va dirigido mi ensayo, si la trivialidad de la RAE sirve de excusa para no leerlo. Una vez que el mensaje es comprensible y entendible las normas superficiales sobre ciertos aspectos como las cursivas y demás dejan de tener un valor para mí. Y justo por eso mismo hice ese prólogo. Lo tenía clarísimo, no eres el tipo de persona que busco, si en vez de comprender el mensaje prefiere fijarse en una cursiva que está mal puesta o se alarma ante lo de la RAE.

De ahí que sea un ensayo personal. No es ni un trabajo de clase, ni una tesis que tenga que presentar y se me vaya a evaluar, es un ensayo filosófico. Eso de la RAE es parte de una filosofía de vida, es parte consustancial de una crítica al capitalismo y es por supuesto uno de los símbolos de esta nueva sociedad producto del capitalismo.

Yo hice mi propuesta y dispuse mis condiciones. Es el lector quien debe aceptarlas o rechazarlas, no critico tu actitud ni postura, yo sencillamente expongo la mía. Agradecimientos por el intento y si no tiene futuro eso es cosa mía, pero nadie dirá que mentí. Nadie dirá que no fui honesto. Toma redundancia gratuita que a algunos obsesos de la lengua les da sarpullido. xD

Y sé algo de lo que hablo, porque para eso he tenido asignaturas de la lengua española, que se cursaban en la carrera de periodismo y de la ciencias de la comunicación, he sido testigo de la crítica voraz a todo lo que se salga de lo estrictamente hispánico y aceptado por la RAE. Como me cansa ese paletismo de la demente y quisquillosa manera de entender el lenguaje y la comunicación, prefiero dejar constancia en el prólogo. Para que se sepa, que si no hubo cambio no fue por cuestión de vagancia, sino porque me salía de LOS COJONES. Es algo que algunos les cuesta asimilar.